Faroles Rotos

Caricias de ambiente decorado

con opacas lentejuelas decadentes

mezcla me mambo y reviente

obsesión de comparsa a contramano.

Culpando de la alergia a las plumas

cortinada por los vientos de la orquesta

busca la boquilla y no la encuentra

la Madame que sepultó la mishiadura.

Al que van a acuchillar cuando se vaya

se pasea altanero por las mesas

con chamullo rioplatense y pilcha inglesa

derramando champagne en cualquier taza.

Se le acerca un comisario y lo percata

te van a velar mañana en Chacarita

él se ríe, y en la mesa de Gatica

se leía claramente: Reservada.

Hablame de lo que ya perdí

hoy que estoy solo como tantas veces te mentí

ahora que están en otros brazos mis mejores fracasos

y francamente me quiero reír.

Decime de lo que pudo ser

de lo que siempre sospechamos y acabamos por saber

ahora que soy un personaje que jamás se saca el traje

aunque nunca le dieron un papel.

Afuera un tranvía solitario

va a llenar todas las fábricas él solo

pero antes le hace caso al empedrado

y se duerme el maquinista en un recodo.

Y sueña que la plaza sigue llena

saludando del balcón de la rosada

a una multitud que le reclama

que se despierte, que los obreros lo esperan.

El primer canilla de Boedo

estudiando el titular en la penumbra

solo sabe leer a tres columnas

su fonética vital es un secreto.

Que temprano se imprimieron esa noche

los periódicos de todo Buenos Aires

los porteños no pudieron enterarse

de la historia hasta treinta años más tarde.

Hablame de una hermosa vez que no existió

de una esperanza en mala estrella que borró la huella de su sinrazón

para no sentirme solo cuando se hayan ido todos

y no tenga consuelo la canción.

Decime de lo que pudo ser

de lo que nunca dio el recuerdo para no llorar los muertos otra vez

ahora que cuido de este sueño más que a mí que soy el dueño

pero pasa el tiempo y daña la pared.