Don Fermín

Cuando los libros que todavía no existen

cuenten la historia de este rincón,

van a olvidarse, ya lo sé, de Don Fermín,

por eso ahora mejor lo recuerdo yo

El que los viernes asaltaba su bodega,

encendía su pipa favorita

y se pagaba la visita de una pebeta,

que podía ser su nieta... pero no era.

Viejo de miérda decían

las viejas de miérda cuando lo veían

salir a la puerta vestido de fiesta

sin tener a donde ir.

Y Don Fermín se reía y a veces fingía que las perseguía

y las viejas entraban corriendo a su casa sin quererse ir.

Cuando derrumben la casa en que vivía

y pongan alguna pijería al paso,

van a olvidarse, ya lo sé, de Don Fermín,

porque el progreso no le canta a los fracasos.

En esos tiempos que enviudaban las mujeres,

él enviudó en el hospital de los infiernos

y estuvo sin hablar con nadie tantos meses,

que hasta él mismo se creyó que estaba muerto.

Viejo de miérda decían

las viejas de miérda cuando lo veían

salir a la puerta vestido de fiesta

sin tener a donde ir.

Y Don Fermín se reía y a veces fingía que las perseguía

y las viejas entraban corriendo a su casa sin quererse ir.

Cuando se pasen por las bolas la memoria,

como revancha tanta cancha de baldío,

sembrando historia por ganarle tierra al río,

será como si nunca hubiésemos vivído.

Por eso escribo esta canción a un amigazo,

que es igual que si él me la escribiera a mí,

para romperles las pelotas con un fiasco,

cuando le salga campeón el porvenir.

Viejo de miérda decían

las viejas de miérda cuando se moría

en la misma vereda que las perseguía,

y ahora ¿quién se va a reír?

De tanta risa enfrascada,

de tanto domingo golpeando la cara

contra la tristeza que habita en la pieza

y no deja dormir.