El hombre del piano

,

Esta es la historia de un sábado

de no importa que mes

,

y de un hombre sentado al piano

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de no importa que viejo café.

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Toma el vaso y le tiemblan las manos

apestando entre humo y sudor

,

y se agarra a su tabla de náufrago

volviendo a su eterna canción.

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Toca otra vez, viejo perdedor

haces que me sienta bien.

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Es tan triste la noche que tu canción

sabe a derrota y a hiel.

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Cada vez que el espejo de la pared

le devuelve más joven la piel

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se le encienden los ojos y su niñez

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viene a tocar junto a él.

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Pero siempre hay borrachos con babas

que le recuerdan quien fue:

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el más joven maestro al piano

vencido por una mujer.

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Toca otra vez, viejo perdedor

haces que me sienta bien.

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Es tan triste la noche que tu canción

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sabe a derrota y a hiel.

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Ella siempre temió echar raíces

que pudieran sus alas cortar

,

y en la jaula metida la vida se iba

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y quiso sus alas robar.

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No lamenta que beba los vasos

aunque nunca desea su mal

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pero a ratos, con furia, golpea el piano

y hay algunos que le han visto llorar.

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Toca otra vez, viejo perdedor

haces que me sienta bien.

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Es tan triste la noche que tu canción

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sabe a derrota y a hiel.

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El micrófono huele a cerveza

y el calor se podría cortar.

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Solitarios, oscuros, buscando pareja

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apurándose un sábado más.

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Hay un hombre aferrado al piano

la emoción empapada en alcohol

,

y una voz que le dice 'pareces cansado'

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y aún no ha salido ni el sol.