Flores de marfil Tako

En la pantalla solo nieve al fondo
de la pared
y un periodista acostumbrado a no
ponerse ya en pie.
Las luces de la calle como focos
tras el telón
sus dedos hacen de actores, él va
de gran director.
La suave curva de su letra dura
como el marfil,
un argumento despiadado que nadie
quiere oir,
palabras enterradas como  flores
sin recibir.
La historia de un campamento, que
nadie quiere escribir
Y amontonados en el suelo, entre
la nieve y el calor,
veo la muerte y es extraño,
donde miro no hay rencor.
El editor le dio un consejo:
“Escribe sobre el grial
o una secta secreta, algo que se
pueda comprar”.
No habrá mas adelantos ni podrá
pagar la pensión
pero por la Santa Muerte que iba a
contar lo que vió.
Y amontonados en el suelo, entre
la nieve y el calor,
veo la muerte y es extraño,
donde miro no hay rencor.
Y amontonados en el suelo, entre
la nieve y el calor,
veo la muerte y es extraño,
donde miro no hay rencor.