Digo la mazamorra Peteco Carabajal

La mazamorra sabes es el pan de los
pobres
y leche de las madres con los senos
vacíos.
Yo le beso las manos al inca
Viracocha
porque inventó el maíz y enseño su
cultivo.
En una artesa viene para unir la
familia
saludada por viejos festejada por
niños.
Allá donde las cabras remontan el
silencio
y el hambre es una nube con las alas
de trigo.
Todo es hermoso en ella la mazorca
madura
que desgranan en noches de vientos
campesinos.
El mortero y la moza con trenzas
sobre el hombro
que entre los granos mezcla rubores
y suspiros.
Si la quieres perfecta busca un
cuenco de barro
y espesala con leves ademanes
prolijos
del mecedor cortado de ramas de la
higuera
que a la siesta da sombras,
benteveos e higos.
Recitado:
Y si quieres, agrégale una pizca de
cenizas de jume,
esa planta que resume los desiertos
salinos
y deja que la llama le transmita su
fuerza
hasta que adquiera un tinte
levemente ambarino.
Cuando la comes sientes que el
pueblo te acompaña
a lo largo de valles, por recodos de
ríos.
Cuando la comes, sientes que la
tierra es tu madre
más que la anciana triste que espera
en el camino
tu regreso del campo.
Es madre de tu madre y su rostro es
una piedra
trabajada por siglos.
Hay ciudades que ignoran su gusto
americano
y muchos que olvidaron su sabor
argentino.
Pero ella será siempre lo que fue
para el Inca
nodriza de los pobres en el páramo
andino.
La noche que fusilen poetas y
cantores
por haber traicionado, por haber
corrompido
la música y el polen, los pájaros y
el fuego
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quizás a mí me salven estos versos
que digo.