Blanco y amarillo Pequeña Orquesta Reincidentes

Cuatro años después
estoy esperando el teléfono en un
bar,
y vos entrás decidida y te sentás.
Pedís un café.
Se te ve muy bien.
Remera blanca y amarilla a rayas.
Busco el piso y no encuentro qué
decir, igual no me ves.
El sol te aclara el pelo
como en la almohada de tu casa como
tu remera:
blanco y amarillo
como tus cartas, de papel y limón
como el arroz al curry
las toallas del hotel
las monedas de un peso y tu dolor:
de yodo y algodón.
Peste y peste y alcohol.
Me acuerdo de una bolsa de papel
tu espalda y mis secretos de doctor,
te hacían dormir
Ay te vuelvo a ver y todo se desnuda
me pregunto si quedaba algo más por
dar
Si yo no doy más. Si no dí más.