Se tiran conmigo Omar Mollo

Estoy mirando de frente pasar la
vida fulera,
ambulando, sin un cobre, sin tener
dónde dormir,
los amigos no se arriman, se
florean con gambetas
la mina no quiere lola, se
entreveró con un gil.
Los últimos cuatro mangos traté de
multiplicarlos
jugándole a Leguisamo, por el
pescuezo perdió,
y en la carrera siguiente le aposté
a Rubén Quinteros
y el Maestro, sobre el disco, del
todo me amasijó.
Si hasta mi viola querida
también se tira conmigo,
ya no escucho más sus trinos,
sus cuerdas no aguantan más.
Y el patrón de casa, "chivo",
el bulín ha empaquetado,
la puerta me ha clausurado
por no poderle garpar
Nunca vi en mi vida rea, junta,
tanta mishiadura,
"no la veo", ni siquiera por una
casualidad.
La providencia está ausente y hasta
el botón de la esquina
me mira como diciendo: ¿En qué cosas
andarás?
Pobre la mina del quiosco, que todas
las tardecitas
me daba los cigarrillos de
"sotamanga", al pasar,
un chabón que nunca falta hizo
correr la boliya,
el viejo la campanea y ya ni puedo
fumar.
Y el corazón amurado
me está tirando la bronca,
aguantáte, no seas boncha,
que, si no, pierdo la fe.
Si hasta la luz del bulín
con la contra corre en yunta,
por falta de menesunda
que se llama... ¡kerosén!