El Pastel

Esa tarde se rompió de fiebre,

aprisionada en lo sensible de mi piel

-iba yo camino de tu casa,

el sol escurría bajo mis pies-.

“¡Mucho gusto, enfermo al conocerte!”,

CD

te dije, con calor, esa primera vez.

Tú cocinabas en el horno

un gran pastel para la fiesta de un francés;

yo nunca pensé que, al convidarme,

qué sorpresa iba a llevarme:

toda la crema era para él.

Retiré del campo el ego herido,

y te dejé dormir, pendiendo de un reloj.

Hasta el día en que me raspé un recuerdo,

DCD

que estaba fijo a tu cintura, y me prendió.

Conseguí llevarte a una reunión;

tú me pediste una canción en español.

Tomábamos ron del mismo vaso,

cuando se quedó mi abrazo

entre la puerta y tu adiós.

Un día en que trataba de enterrarte,

en una fila militante te encontré

-ahogados de entusiasmo solidario,

marchamos varias cuadras juntos, sin hablarnos-.

Me esforcé en apenas saludarte;

te molestó ese “¡camarada!” descortés.

Y es que me he pasado el calendario

en establecimiento diario de tu amor.

Sin sueños, sin ilusión dorada:

entre tú y yo no ha habido nada,

como no sea esta canción.