Pequeño y Andarín

Duerme junto a un muro como un clochard de París

come por diez duros, es bajito y andarín,

“su pequeño dueño” dicen “tiene porvenir”

cortas son sus piernas, pero eterno su existir.

Tres fotos marrones piden "no corras papá"

y él que es muy prudente solo bebe la mitad,

nadie se lo roba, quién puede ligar allí

no cabe ni un beso, ni un te quiero, ni un yo a ti.

CORO

Tiene dos escapes y más luces que un Belén

más ruido que nueces y no pasa de los cien,

de Madrid al cielo y de Villamulas que

baño los domingos, tortilla y mujer.

Cuatro o cinco niños y la madre de ella atrás

siempre vomitando, dice de velocidad,

tiros en el parabrisas a lo Bonnie and Clyde

cómo ha prosperado Paco de Alemania a acá.

Embellecedores y una raya azul añil

de mascota un perro enano que dice que sí,

un pequeño San Cristóbal regalo de su mujer

y una foto obscena oculta junto a su carnet.

SE REPITE CORO

Pero qué ternura sentarse al volante de él

cien mil horas extras y un balance cada mes,

cien mil ilusiones, cien meses de presumir

cien plazos de vida y un poquito de morir.

De whisky a cerveza, de butaca a general

de Winston a celtas y unas pocas canas más,

tuvo que apretarse el cinto de seguridad

para asegurarse el poder desayunar.

SE REPITE CORO

Duerme junto a un muro como un clochard de París

come por diez duros y es pequeño y andarín.