El violín, el picaflor y la muchacha

Me contaron que el violín, fue el que abrió

con su magia la ventana.

Y que había primavera entre los pinos

Y un picaflor ingenuo que volaba.

Y me cuentan que cayó,

prisionero sorprendido

en la maraña, de un jardín

parecido a una cabeza

Con florcitas de ceibo despeinada.

Como fue que no la vio,

esa flor disfrazada de muchacha?

Con el pelo alborotado de caricias

y un peligro pelirrojo que esperaba.

Tal vez fuera que el violín,

con su música de zorro lo acorralaba,

y asustado se enredó con aquel pelo,

incendiado entre sus rosas incendiadas.

(Silbido)

Pobres pájaros chiquitos,

que no saben que el amor es una trampa.

Y no saben que el violín, por ser tan viejo,

tiene a veces una cárcel para el alma.

Lo empujó la soledad,

o el amor que en otras flores no encontraba.

O quiaza era que buscaba picafloras,

que piusieran su ternura en una jaula.

Y atrapado se quedó,

con su piel de ansiedad tornasolada,

con su boca estiradísima de besos

Y el temblor desesperado de sus alas.

(Silbido)

Y la historia queda así,

como queda así mi mano aprisionada.

Parecida a ese cuento del violín,

el picaflor y el pelo de Mariana.

(Silbido)