Al morir la tarde Luis Pérez Meza

Olor a hierba quemada, olor a
establo y a pino,
animales que descansan, y
algarabía en el camino.
Una campana que tañe, un
horizonte de fuego,
y el ave que llega al nido,
eleva al cielo su ruego.
Ah áh aah.
Tras la montaña lejana, la luna
se echa curiosa,
y mientras muere la tarde, la
luz se enciende en la chozas,
la campiña languidece, se va
envolviendo en la calma
y el viento ya se adormece,
tranquilizando las almas.
Ah áh aah.
Las voces del día se escuchan,
llegar muy lejos muy lejos,
cual los amores pasados, que
siempre nos dejan ecos,
y así se muere la tarde, como se
va nuestra vida,
se va envolviendo en la sombra
hasta que queda perdida.
Ah áh aah.