La muerte de los locos viejos Francisco Barrios

Yo me tiré un chorema chancho y
chido
duro a la cabeza.
Sacó de su ropero aquel la piel
de un blues
del barrio de San Juan.
Y huele a hiel, y sabe a miel.
En cada tanto y tanto yo fumaba
de ese gallo dolorido,
que canta y cuenta el cuento de
la muerte
de los locos viejos.
Y huele a hiel, y sabe a miel.
Ricardo corazón de Ponce daba
uno Son con ese Morrison amargo.
sería en París donde vailo con
Bertha
al filo de la madrugada
Y huele a hiel, y sabe a miel.
Allí en Guanatos vieron locos a unos
cuantos vatos locos, con el toncho
a cuestas
la banda en funeral lo vio danzando
en serpentina de “hay ocotes en los
pies”
Y huele a hiel, y sabe a miel.
¿Y por qué no morir así de pie
como esos tantos locos viejos?
¿Por qué no morirse en la raya
como otro de esos tantos locos
viejos?
Y huele a hiel, y sabe a miel.
Canicas que hacen “chiras, pelas”
y el Rodrigo es un pasón de chemo
en el temblor
Gonzalo que se ahogó cuando cantó
Oaxaca
y se tiró solapa con su propio
canto
Y huele a hiel, y sabe a miel.
¿Y por qué no morir así de pie
como esos tantos locos viejos?
¿Por qué no morirse en la raya
como otro de esos tantos locos
viejos?
Y huele a hiel, y sabe a miel.
Y huele a hiel, y sabe a miel.
Y huele a hiel, y sabe a miel.