El Peumo Francesca Ancarola

Entre las cumbres blancas que se
agigantan sobre una luna febril,
Gritan los elementos sobre los
vientos que no encienden el candil.
Entre la hierba buena crece el
rocío,
el peumo le cuidará sus nidos,
a las madres que ya no estarán.
Las ramas del ciruelo tejen el
trino,
como un conzuelo que busca el vino,
de las maderas que ya no están.
Entre las playas blancas que se
levantan sobre una luna febril,
Vienen de mar adentro nuestros
ancestros que ya no han de vivir.
Entre la hierba buena crece el
rocío,
el peumo le cuidará sus nidos,
a las madres que ya no estarán.
Las ramas del ciruelo tejen el
trino,
como un conzuelo que busca el vino,
de las maderas que ya no están.
Desde cascadas puras se teje el
manto de tierras que han de vivir,
Viven los elementos sobre los
vientos y nos muestran su existir.
Entre la hierba buena crece el
rocío,
el peumo le cuidará sus nidos,
a las madres que ya no estarán.
Las ramas del ciruelo tejen el
trino,
como un conzuelo que busca el vino,
de las maderas que ya no están.