Carlos Fuentealba Duende Garnica

Que venga la historia desnuda a
dormir bajo puentes donde el
fueterio.
Se mancha la tiza con sangre, la
bala aceitada, los sueños heridos.
Que alguien me diga esta hora, las
dos de la tarde, las sietes y
pico
Maestro de algún loncomeo de bajo
salario, de plomo prohibido,
Si un hombre que cae es un
argentino,  llenito de sueños en
un show represivo
Que el cumpa que caiga de espaldas
no lo lleve el tiempo, ni lo cubra
el olvido.
Matar a un maestro es talar las
raíces, las ramas, los changos, el
fruto.
Golpiemos cultrunes de fuego,
perversa es la carga, los brazos
vencidos.
El aula vacía, el pupitre llora la
ausencia de quien ha partido,
B  salir A A  ruta parece un
castigo,  si salir a la ruta
parece un castigo.
Que seas vos,   que sea aquí,
aquí en este patio celeste besando
tu grito
Si que seas vos,  si que sea
aquí,
aquí donde el vino en la mesa se
tuerce en quejidos.
Inter = Intro
Los hombres blasfeman y mienten, no
saben de rancho de lloro y mendigo.
El pueblo camina y reclama, hasta
que la muerte lo deje en su sitio.
Abona la tierra que cae parado
bandera, trayendo el suplicio.
Ni jueces, ni guita ni premios,
ningún Martin Fierro, de cobre
esparcido.