Coplas de Juan Panadero

La caja de mi guitarra

no es caja, que es calabozo,

penal donde pena España.

Las paredes de la cárcel

son de madera, madera,

de donde no sale nadie.

Las cuerdas son los barrotes,

la ventanita de hierro

por donde pasan mis voces.

Y las clavijas, ¿qué son,

sino las llaves que aprietan

la luz de mi corazón?

Ahora me pongo a cantar

coplas que llevan más sangre

que arenas lleva la mar.

Canto ahora a los caídos,

a los que estando en la tierra

ya están naciendo en el trigo.

Mi mejor luto será

echarme un fusil al hombro

y al monte irme a pelear.

Que nada me desalienta,

que un guerrillero es un toro

en medio de una tormenta.

Me hirieron, me golpearon

y hasta me dieron la muerte,

¡pero jamás me doblaron!

Ahora yo quiero nombrar,

no mi nombre, porque el mío

es como el de los demás.

¡Sangre de Gómez Gayoso,

sangre pura, sangre brava,

sangre de Antonio Seoane,

de Diéguez, de Larrañaga,

de Roza, Cristino y Vía,

valles de sangre, montañas!

¡Sangre de Agustín Zoroa!

¡Mar de sangre derramada!

¡Sangre de Manuela Sánchez!

¡Sangre preciosa de España!

No quiero seguir nombrando

más sangre, pues mi guitarra

también se está desangrando.

Más aunque su voz se muera,

su voz seguirá cantando

a la España guerrillera.

Siempre seguirá cantando

y seguirá maldiciendo

hasta que el gallo del alba

grite que está amaneciendo.

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