Pompas

Pebeta de mi barrio, papa, papusa,

que andás paseando en auto con un bacán,

que te has cortado el pelo como se usa,

y que te lo has teñido color champán.

Que en lo piringundines de frac y fueye

bailás luciendo cortes de cotillón

y que a las milongueras, por darles dique,

al irte con tu "camba", batís "allón".

Hoy tus pocas primaveras

te hacen soñar en la vida

y en la ronda pervertida

del nocturno jarandón,

pensás en aristocracias

y derrochás tus abriles...

¡Pobre mina, que entre giles,

te sentís Mimí Pinsón...!

Pensá, pobre pebeta, papa, papusa,

que tu belleza un día se esfumará,

y que como las flores que se marchitan

tus locas ilusiones se morirán.

El "mishé" que te mima con sus morlacos

el día menos pensado se aburrirá

y entonces como tantas flores de fango,

irás por esas calles a mendigar...

Triunfás porque sos apenas

embrión de carne cansada

y porque tu carcajada

es triste modulación.

Cuando implacables, los años,

te inyecten sus amarguras...

ya verás que tus locuras

fueron pompas de jabón