Esos señores los monos Bettinotti Fernández

En este frío Buenos Aires, en este
invierno congelante
en esta noche de locura, de misterio
y soledad.
Con el caldo de verdura y el puchero
que te ayuda
el cogote envuelto en lana y ¿esta
reyna del plata?
En este puerto que esta muerto,
en este río que es un delirio
en esta noche de miseria y de propia
libertad.
En esta calle aporteñada y el ocaso
está tan bajo
con el fracaso del que acaso no se
achica al escuchar.
Vamos cumpliendo los horarios y
viendo que la gente
por fin se hace presente para
actuar.
Vamos cargando y afinando los
cables enroscando
pidiendo que nos den para tomar.
Y al final quedamos solos y otra vez
cargamos todo
nos estorba ya el silencio y esas
ganas de tocar.
En este frío Buenos Aires y en la
calle ya no hay nadie
amanece y en el flete otra vez hay
que empezar.