Margot Alberto Castillo

Desde lejos se te embroca,
pelandruna abacanada,
que has nacido en la miseria de un
cuartucho de arrabal...
hay un algo que te vende, yo no sé
si es la mirada,
O la forma de sentarte, de mirar,
de estar parada
o ese cuerpo acostumbrado a las
pilchas de percal.
Ese cuerpo que hoy se luce en los
compases cadenciosos
del canyengue de algún tango en los
brazos de algún gil,
mientras triunfa tu silueta y tu
traje de colores,
entre risas y piropos de muchachos
seguidores
entre el humo de los puros y el
champán de Armenonville.
Son mentiras, no fue un guapo
haragán ni prepotente
ni un cafisho de averías el que al
vicio te largó...
Vos rodaste por tu culpa y no fue
inocentemente...
¡berretines de bacana que tenías en
la mente
desde el día que un magnate con
yuguillo te engrupio!
Ahora vas con los otarios a
pasarla de bacana
a un lujoso reservado del Petit o
del Julien,
y tu vieja, ¡pobre vieja! lava toda
la semana
pa' poder parar la olla, con
pobreza franciscana,
en el triste conventillo
alumbrado a kerosén.
Yo recuerdo, no tenías ni camisa
que ponerte,
hoy usas ajuar de seda con rositas
rococó,
¡me reviente tu presencia... pagaría
por no verte...
si hasta el nombre te han cambiado
como has cambiado de suerte:
ya no sos mi Margarita, ahora te
llaman Margot!